Ella está tan sola.-

"Un escritor es, por lo general, la mezcla de varias cosas: de la realidad, de sus fantasmas, de las cosas que crea. También, un escritor es esclavo de sus recuerdos. "

Ya no existen escritores.
Bah, si, los clásicos, los que son grandes y siguen vivos, Gabriel García Marquez, Ernesto Sábato.
El resto, best sellers y gracias, Paulo Coelho, Stephenie Meyer, el resto. Gente que no merece ser nombrada para que nadie los recuerde.
Decía que ya no existen escritores como se decía antes, a la vieja usanza. Esos que tomaban un café en el bar, diciendole "mozo, lo de siempre" y sacan su libretita, prenden un pucho -no fumo, pero hace a la imágen poética del escritor el pucho en la boca- y comienzan a escribir, con el ceño fruncido, tachando y reescribiendo, pasándose la mano por la frente, sonriendo de a ratos, levantando de vez en cuando la mirada para ver si se acerca otro escritor conocido, amigo suyo, a repetir su propia escena.
Así se recuerdan entre ellos, "yo veía a Bioy Casares con el tapado negro, escribiendo siempre en la misma mesa en la esquina del mismo bar; tiempo después, cuando lo conocí, no me animé a contarle ese detalle, que supuse le hubiera parecido obsesivo."
Los escritores de ahora, en cambio, ya no salen a la calle. Se sientan frente a una computadora a escribir autoayuda -que garpa más- y ya no crean historias.
Es tanta la necesidad de "fama ya, la vida es corta" que inclusive nosotros, que practicamos para ser grandes, publicamos todo como nos sale, sin  siquiera usar el corrector de Word.
Filtro nos hace falta, y también embadurnarnos un poco más con la realidad que nos rodea. Y no me refiero a relatar muertes y choques de autos, sino a la simpleza de las cosas simples, a la grandiosidad que se puede otorgar a un simple cartel mal pegado entre Maipú y San Lorenzo.
Gente que escribe y que lee: Creo en ustedes. Creo en mi misma.
San Martin dijo, serás lo que debas ser o no serás nada. Y yo quiero ser escritora.
Salgamos a la calle, acompáñenme en sus ratos libres.